Estoy aquí: parado en una celda.

No hay barrotes que recorten la luz.

No existe un techo sobre mi cabeza,

y se pueden ver las noches sin la cruz

del neón sobrepuesta en el cielo.

En esta celda soy libre, libre como nunca.

Pero nunca quise serlo.

Las paredes se han acostumbrado a mí,

y el calor de las sábanas son otra piel

atada a la piel que ya tengo.

Y entonces, ¿qué hago, si no otra cosa
que ser alguien más en esta celda,

nacido aquí, y aquí muriendo?

Mis padres levantaron estos muros,

y entre cada ladrillo plantaban el consejo
más oscuro de cuando eran niños,

y mis abuelos ya les decían cómo ir creciendo.

Desde que tengo memoria, la lluvia entra
sola y se mete a mi cama, y me dice historias

de los otros mundos, pero se centra en contar
que no es lo mismo mirar el como llueve,

que estar triste e ir lloviendo.

Estoy aquí: varado en una celda,

tan solo hasta darme cuenta de que yo soy el pilar.

Y salgo a caminar. 

Crescendo.